Я побачив дещо страшне, після чого моє життя зруйнувалося. Краще б у дружини був просто коханець. Моє серце розбите…

Минув рік після того, як моя дружина пішла з життя, але хтось щотижня залишав квіти біля її могили: одного разу я вирішив дізнатися, хто приносить квіти.

Я поховав свою дружину майже рік тому. Це був найважчий період у моєму житті. Ми були разом майже десять років. Втрата коханої людини залишає в душі порожнечу, яку неможливо заповнити нічим.

З того часу щонеділі в мене з’явилася нова традиція. Я вставав раніше, купував її улюблені квіти – білі хризантеми та рожеві гвоздики – і їхав на цвинтар.

Я сидів біля її могили годинником. Розповідав, як пройшов мій тиждень, як на роботі все потихеньку налагоджується, як я навчився готувати її улюблене печиво, ніби вона була поряд і чула мене.

Іноді я просто мовчав, дивлячись на надгробок і згадуючи, як вона сміялася, як поправляла волосся, як бурчала, коли я розкидав шкарпетки. Цей біль не вщухав, але я жив заради пам’яті про нього.

Але одного разу сталося щось дивне. Коли я прийшов чергового недільного ранку, поряд з її могилою вже лежав свіжий букет. Красивий, акуратний, з тих самих квітів, що я зазвичай приносив.

Спочатку я подумав, що це хтось із її рідних. Пізніше я акуратно спитав її сестру, потім матір — ніхто з них не приходив. Ніхто нічого не знав. А букети з’являлися. Щотижня.

Мені навіть стало трохи ніяково — я відчував… ревнощі. Ревнощі до покійної дружини. Хто ця людина, яка теж приходить до неї? Хто ще її так сильно любив, щоб пам’ятати та приносити квіти щотижня?

Я не міг залишатися в незнанні. Я вирішив прийти на цвинтар раніше звичайного. Я приїхав, коли сонце тільки-но починало підніматися над горизонтом, сховався за далекими деревами і почав чекати.

І невдовзі я побачив дещо страшне, після чого моє життя зруйнувалося. Краще б у дружини був просто коханець. Моє серце розбите…

Біля могили дружини я побачив його.

Хлопець, років з двадцяти. Високий, у темній куртці. Він підійшов до могили, дбайливо поставив букет, поклав долоню на надгробок… і заплакав. Справжніми, стриманими, чоловічими сльозами. Він довго стояв, а потім сів навпочіпки, шепотів якісь слова.

Я вийшов із тіні і тихо спитав:

— Ви її знали?

Він підвів на мене очі. І в його обличчі було щось… знайоме. Риси, погляд навіть лінія губ. Він промовчав, потім кивнув:

— Вона була моєю мамою.

У мене затремтіли руки.

— Що ти сказав?

— Я її син. Вона народила мене, коли їй було двадцять. Її перший чоловік – мій батько. Після розлучення я лишився з ним. Вона поїхала, почала нове життя… з вами. Вона рідко говорила про мене. Вона хотіла, щоб я був щасливим і не відчував себе «непотрібним багажем».

Я опустився навколішки. Мені здавалося, що я знав свою дружину. Все знав. А виявилося — не знав найголовнішого.

— Чому ти не прийшов раніше? — прошепотів я.

— Я приходив. Тільки коли вас не було. Я не хотів заважати. Я просто теж хотів побути з нею. Хотів, щоб вона знала, я все пробачив.

І тоді ми сіли поряд біля її могили.

Двоє чоловіків, пов’язані однією жінкою. Один знав її як дружину, другий як матір. Ми мовчали. Нам обом було боляче. Дружина все життя брехала. І як тепер жити після такого?

Щоб не пропустити нові цікаві вам публікації, підписуйтесь на сторінку! Залишайте свої думки та емоції у коментарях, підтримайте вподобайками.