– Мамині котлети, значить? – Олена завмерла з ополоником у руці, відчуваючи, як усередині закипає щось важке. – Ті самі зі «справжнього м’яса», яке твоя мама купує на ринку в якоїсь міфічної Степанівни?
– Саме так, – Вадим відчинив пластиковий контейнер, і по кухні поплив густий запах смаженої цибулі та пересмаженого жиру.
– Подивися на цей колір. Це їжа чоловіка, Олено! А не твої кабачкові оладки, від яких у мене незабаром прозорість тіла підвищиться.
– Вадиме, ми ж домовлялися! У тебе холестерин зашкалює, лікар сказав…
– Лікар сказав – я почув. Але я не підписувався на тортури! Мати має рацію: ти просто не хочеш стояти біля плити! Простіше натерти овочі та назвати це «високою кухнею».
– То це Антоніна Петрівна тобі нашептала, що я ледащо? Поки ти ці котлети їв?
– Вона не шептала. Вона просто співчувала. Сказала: “Вадику, синку, зовсім тебе твоя Олена Миколаївна змором бере, одні кістки залишилися”. І знаєш, я глянув у дзеркало – і справді.
Олена повільно поклала ополоник на підставку. Конфлікт, який тлів останні пів року, нарешті оформився у чітку, жирну котлету.
– Значить, співчувала? А вона не співчувала мені, коли я три дні тому просила тебе допомогти з генеральним прибиранням, а ти поїхав до неї «лагодити кран», який, як з’ясувалося, просто підтікав десять років?
– До чого тут кран? Ми про їжу говоримо! – Вадим з апетитом встромив виделку в мамине творіння. – М-м-м. Ось це смак. Відразу відчувається – людина з душею готувала.
– Вадиме, ти розумієш, що ти зараз робиш? Ти не просто їси! Ти ставиш оцінку моїй турботі. І ця оцінка – «незадовільна», порівняно з маминим культом їжі!
– Ой, тільки не починай свої психологічні штучки з журналів! – відмахнувся він. – Просто визнай, що ти не вмієш і не хочеш.
– Мама запропонувала, щоб я щовечора заїжджав до неї за вечерею. Тобі ж буде легше. Будеш свої салатики жувати у тиші.
– І це твоє остаточне рішення? Харчуватися на виносі з маминої кухні?
– А чому ні? Якщо дружина не може забезпечити базової потреби чоловіка, це робить мати. Логічно?
– Більше, ніж, – тихо відповіла Олена. – Тільки уточнімо деталі. Якщо ти харчуєшся у мами, то й все інше обслуговування переходить у ту філію раю?
– У сенсі?
– Ну, сорочки! Твоя мама завжди говорила, що я їх погано прасую – стрілки не ті. І шкарпетки. Я ж їх завжди втрачаю в пральній машині. Антоніна Петрівна, я впевнена, пере їх вручну, з молитвою та господарським милом.
– Що за марення ти несеш? – Вадим припинив жувати. – До чого тут сорочки? Я просто привіз котлети!
– Ні, любий! Ти привіз маніфест, – “Мама краще”! Якщо вона краща в головному – у підживленні свого «хлопчика», то вона краща і в усьому іншому. Я здаюсь! Я офіційно визнаю свою поразку у конкурсі на звання «Краща берегиня вогнища».
– Олено, вистачить марити!
– Я серйозно. Ти маєш рацію. Я втомилася боротися із привидом ідеальної свекрухи. Завтра я їду до подруги на тиждень.
– У відпустку від своєї профнепридатності. А ти… ти переїжджай до мами! Котлети завжди будуть гарячими прямо зі сковорідки. Не треба буде в контейнерах возити.
– Ти з глузду з’їхала? Через котлети – розлучення?
– Не через котлети, Вадиме! Через те що ти вибрав не мене! Ти вибрав бути “синочком”, а не чоловіком. От і будь ним!
***
Минуло три дні. Олена сиділа в затишному кафе, насолоджуючись тишею і тим, що їй не потрібно думати про чийсь холестерин, крім свого власного.
Телефон розривався від дзвінків Вадима, але вона відповідала лише короткими повідомленнями: “Я зайнята”, “Поговоримо пізніше”.
На четвертий день вона повернулася додому за речами й застала Вадима у стані, далекому від тріумфу. Він сидів на дивані в тій самій сорочці, в якій був три дні тому. На комірці красувалася жовта пляма.
– О, я бачу, Антоніна Петрівна ще не опанувала режиму «відбілювання»? – Олена пройшла повз нього до шафи.
– Олено, це не смішно. Мама… вона…
– Що? Котлети скінчилися?
– Котлети – ні. Їх завали. На сніданок – котлети, на обід – голубці зі шкварками, на вечерю – смажена картопля на салі. Я за ці три дні спав загалом годин шість!
– Чому? Матрац не зручний?
– Тому, що мама вирішила, коли я повернувся, то ми повинні «надолужити втрачене». Вона змушує мене дивитися з нею серіали до півночі, а о шостій ранку підіймає, щоб я допоміг їй переставити меблі. Або поїхав за свіжим сиром на інший кінець міста.
– Але як пахне! М’ясом! З душею!
– Та до біса цей запах! – Вадим схопився. – Вона залізла в мій телефон. Почала перевіряти мої витрати.
– Сказала, що коли я їм у неї, то «було б справедливо» віддавати їй частину зарплати на «господарство». Адже продукти нині дорогі.
– Логічно! Вона ж бізнеследі! Ринок у Степанівни – справа витратна.
– Вона вчора викинула мої улюблені джинси, бо вони «рвані та непристойні для солідного чоловіка». А коли я обурився, вона заплакала і сказала, що я – невдячний чурбак, який довів її до гіперт онічного кризу!
Олена присіла на край крісла, дивлячись на чоловіка із щирим інтересом.
– І що ти зробив? Поміряв їй тиск?
– Так! І він був сто двадцять на вісімдесят! Вона симулювала, Олено! Вона просто хотіла, щоб я не йшов на зустріч із хлопцями до бару. Вона сказала: «Навіщо тобі ці друзі-гультяї, посидь із матір’ю, я тобі шарлотку спечу».
– Шарлотка – це чудово. Ти ж любиш яблука.
– Я ненавиджу шарлотку! Я хочу тиші! Я хочу, щоб мені ніхто не розповідав, який я «бліденький». Я хочу… – він затнувся, дивлячись на дружину.
– Я хочу твоїх кабачкових оладків. Сметану низької жирності. І щоб ти просто сиділа поряд і мовчала.
– Вадиме, – Олена зітхнула, – справа ж не в оладках. Річ у тім, що ти дозволив їй увійти в нашу спальню та на нашу кухню. Ти дозволив їй судити мене!
– Я був недолугим! Я думав, що це просто їжа. Я не розумів, що для неї це повідець. Вона буквально вчепилася в мене. Коли я сказав, що заберу речі та повернуся до тебе, вона заявила, що в неї «забирають останнє».
– І як ти пішов?
– Я не пішов. Я втік! Поки вона була в душі. Просто схопив сумку і вискочив за двері. Вона зараз, мабуть, уже обриває мій телефон.
У цей момент задзвонив домофон. Різко, вибагливо, довгими дзвінками.
– Це вона, – прошепотів Вадим, зблідши. – Вона знає, що я тут.
– Звісно, знає. Вона ж тебе знає краще, ніж ти сам. Ну, йди, відчиняй. Мати привезла добавку.
– Олено, будь ласка… Не пускай її. Скажи, що нас нема вдома.
– Ні, Вадиме. Це твій гість. Твої котлети. Твої правила. Іди та розв’язуй це питання сам.
Вадим підійшов до домофона, зняв слухавку тремтячою рукою.
– Так? – голос його зірвався.
– Вадиме! – пролунало з динаміка на весь передпокій. – Ти забув свій ланч-бокс на завтра! І я подумала, що Олена Миколаївна тебе сьогодні точно не погодує після твого демаршу. Я підійнялася! Відчиняй, я вже біля дверей!
Пролунав стукіт у дерев’яні двері. Вадим глянув на Олену, шукаючи підтримки, але вона лише схрестила руки на грудях.
– Відчиняй, – повторила вона.
Вадим повернув ключ. Антоніна Петрівна впливла до квартири, як важкий крейсер, навантажена пакетами.
– О, Олено Миколаївно, і ви тут? – Вона окинула Олену критичним поглядом. – Якась бліда. Зовсім себе змарнувала дієтами. А я ось Вадиму пиріжків принесла. З лівером. Як він у дитинстві любив.
– Антоніно Петрівно, – голос Олени був крижаним, – ми саме обговорювали меню. Вадим сказав, що ваша шарлотка вчора була… незабутньою.
– Ой, що там шарлотка, – відмахнулася свекруха, проходячи на кухню і починаючи виставляти на стіл банки.
– Головне – системний підхід. Вадиме, сідай. Я тобі ще холодцю зварила. Справжній, на яловичих копитах, застигав дванадцять годин!
Вадим дивився на тремтливу сіру масу в банці з явним жахом.
– Мамо… я не хочу холодцю.
– Як це не хочеш? – брови Антоніни Петрівни поповзли вгору. – Я дванадцять годин біля плити, а ти «не хочу»? Олено, подивіться на нього! Це ви його так налаштували?
– Я? – Олена підняла брову. – Навпаки. Я вважаю, що Вадим має з’їсти все до останньої краплі. Адже це «їжа чоловіка». Пахне… специфічно.
– Мамо, – Вадим нарешті набрав повітря в груди. – Забери це! Все забери!
– Що? – свекруха завмерла з пиріжком у руці.
– Я повертаюся до нормального життя. До кабачків! До салатів! До тиші! Я вдячний за турботу, але мені тридцять п’ять років! Я не можу більше звітувати за кожен з’їдений шматок і за кожен крок.
– Вадиме… у мене серце… – Антоніна Петрівна звично схопилася за груди.
– Мамо, ми знаємо, що твоє серце в порядку. Вчорашні сто двадцять на вісімдесят тому підтвердження. Іди додому. Будь ласка!
– Значить так? – свекруха миттєво змінилася. Сльози висохли, голос став твердим. – Проміняв матір на силос? На цю… яка навіть ґудзик пришити не може, щоб не вколотися?
– Мамо, – Вадим узяв її за плечі та м’яко, але рішуче розвернув до виходу. – Ґудзик я пришию й сам. Або Олена пришиє. Це наша справа. А пиріжки… роздай сусідам. Їм корисно.
Коли двері за свекрухою зачинилися, у квартирі повисла дзвінка тиша. Вадим стояв, притулившись чолом до одвірка.
– Ти молодець, – тихо сказала Олена.
– Я почуваюся так, наче з полону втік. – Він повернувся до неї. – Олено, я…
– Помовч, – вона підійшла до нього. – Просто помовч.
– Можна мені… – він зам’явся. — Чи можна мені того супу, який ти варила на початку? Який “не пахне м’ясом”?
– Можна. Але за однієї умови.
– Якої?
– Завтра ми йдемо в спортзал. Разом. І ти здаєш повторний аналіз на холестерин.
– Згоден. Навіть на два аналізи.
Олена налила йому тарілку овочевого супу. Вадим узяв ложку і почав їсти – повільно, зосереджено, ніби знову відкриваючи смак простої їжі.
– Знаєш, – сказав він за хвилину. – А смачно. І голова не паморочиться від жиру.
– Це називається «здоров’я», Вадиме. Звикай.
Він доїв все до останньої краплі й сам вимив тарілку. Потім підійшов до Олени та ніяково обійняв її.
– Вибач мені за ті котлети. Це було… безглуздо.
– Безглуздо – це слабко сказано. Але принаймні тепер ми знаємо, що твій «внутрішній хлопчик» нарешті виріс.
– Сподіваюся, – він усміхнувся. – До речі, а де мій синій светр? Мама сказала, що він мені не личить, і хотіла його спалити.
– Він у шафі, на другій полиці. Я врятувала його ще до твого від’їзду.
Вони стояли на кухні – звичайній, домашній кухні, де пахло не «справжнім м’ясом», а спокоєм та взаємним прощенням.
Конфлікт був вичерпаний, а Антоніна Петрівна… що ж, вона напевно вже дзвонила Степанівні, щоб обговорити «невдячних дітей», але це була вже зовсім інша історія, яка не мала жодного стосунку до їхнього життя.
– Олено?
– Так?
– А завтра на сніданок… будуть оладки?
– Будуть, Вадиме. З кабачків. І зі знежиреним йогуртом.
– Ідеально, – видихнув він. – Просто ідеально…
Іноді турбота матері переходить межі, й починає бути нав’язливою. Щоб цього не сталося, не заохочуйте її намагання з самого початку. Бо мало яка дружина стерпить таке до себе ставлення…
А ви що скажете з цього приводу? Залишайте свої думки в коментарях, ставте вподобайки!
